Rodando

R                                             O              TRI
   O              O   E N T R E   S   N S              S      AS  CO                      
     D        D                                     DE  E                    L                                                 
        A N                                                                        O                            
                                                                                          R                           
                                                                                            IDAS           

ATÉ  AS ESTRIAS
                                       JÁ FRIAS
                                                              QUASE
                                         Q     N
                                           UE    TES                                                                      

Ralho

Medo de espantalho
Meus gargalhos
risos de frangalhos
risco de acabar
- no gargalo

Amedeixa

Minhas rimas:
uma ameixa
a
outra
me deixa.
E foi.

Fi.ca.indo, fui caindo.

Assi foi
e tal qual
fiquei.
Voltou
e eu
fui.
Tal qual ficou.

Tremilítrofe.

Trêmulas
mãos tuas
frêmito nós duas.

AU

Limiar

té
trico(^)
lilatir
té
dio

Dú.vida

Lindeza
da
vida
Frieza
du
vido

  Parece que estou pisando em areia movediça, e quanto mais rápido eu penso, afundo mais. Quanto mais fortes as lembranças, quanto mais impulsos nervosos, mais sinapses.

  Minhas mãos agarram meus cabelos arrancando suplícios de letargia. Tudo está me deixando- minha consciência, minha cirrose, minha cerveja, meu cigarro, minha depressão.

  Sinto que se você não me agarrar e não estuprar minha vontade de algodão com sua língua de foice eu posso perder o limiar da coragem.

  Estou ficando louca.

  Me agarra, me esquarteje aos poucos enquanto minha mente grita para não abandonar meu corpo.

  Lasce minha sanidade bem forte com arame farpado pra que ela sangre, jorre um vermelho desmaiado, enquanto meu corpo cai no asfalto, se atropela com ônibus, carros e verdades. As verdades sempre passaram por cima de mim, as mentiras eram velhinhas caridosas, me sorriam tão quentinhas!

  Por que agora que tudo rui, meu coração pulsa tão forte um sangue que não é meu? Por que pulsa o teu éter nas minhas veias? Mas mesmo com o éter eu afundo. Já sinto a areia na minha memória recente, não consigo mais me lembrar em que momento deixe de te amar.

  Me estupre logo, não vê que está ficando tarde demais pra você me fazer sofrer? Junto com sua língua/foice que ceifa minha boca que corta meu verbo, use seus olhos como copos para beber aquele céu Perséfone e despejar sobre minha sanidade aquele vermelho-fim-de-mundo.

  Não vê que está ficando tarde?

  Estou quase me perdendo... pode me ajudar a procurar minha sanidade? Eu poderia jurar que tinha visto um pedaço embaixo do sofá semana passada. Também tinha um resto no canto da sua boca (quando você me estuprou com sua língua/foice) mas quando fui pegar você engoliu e sobrou um pouco embaixo da minha unha. Eu tentei puxar, mas fui muito fundo e quando vi pensei que fosse um intestino mas eram só seus fetiches sendo digeridos. Tinha batom vermelho e uma camisinha usada. Mas ainda estou procurando. Você tem certeza de que não viu em lugar algum?

  Ah, estou sentindo! A areia está invadindo minhas memórias infantis. Mas pureza infantil... que utopia em tempos hoje-em-diais. Esqueci o meu lúdico.
  A última coisa...

  Eu estava num bar, fumando minha virgindade e guardando as cinzas com cuidado pra fazer um chá quando chegasse em casa. Um chá virginal, seria panacéia? Teria eu descoberto a cura para todos os problemas existenciais causado pelo auto-estupro de minhas vontades luxuriantes e por que não dizer orgásticas? Me disseram que você não pode apagar um incêndio com um isqueiro, embora eu já tenha saído de uma briga com um soco - confesso que foi um soco bem dado.

  Mas deixe isso pra lá, quem precisa de sanidade quando se está morrendo? Mas há tempos que não estou viva, então o que a areia está a afogar?

(...)

Carta de amor

  Pensando bem, acho que meus passos nunca foram leves.

  Eu não era sutil e surtia efeito (era um defeito) mas eu comecei a gostar, e a mudança pra ser insustentávelmente leve me é tão atraente que comecei do jeito errado e mais difícil: eu tentei começar pelas pessoas, tentando não me arrebatar. Depois pela carne: tentando não matar.

  Eu nem percebo que morro aos poucos pois estou perdendo algo a todo instante: as parte de você, que eu já nem lembrava que estavam em mim porque também era eu. Agora eu me perco te perdendo paulatinamente.

  Eu tirei você dos meus braços, tentei tirar você da minha mente e agora você se retira da minha vida.

  Você sempre foi mais completo do que eu (muito mais problemático, confesso), mas muito mais completo.

  O meu esporte no começo era mudar você e depois que você seguiu todas as minhas exigências protocoladas, vimos que quem precisava das mudanças era eu, bem mais que você. O seu amor cego me amava tanto que ele conseguia sorrir e eceitar todas as minhas navalhas afiadas que cravavam na sua pele sempre que você me abraçava, e ainda que chorando dizia que não me soltaria nunca porque voce também amava as minhas navalhas, eu é que não amava os seus espinhos. E por isso aleijei você, deixei você o mais dócil possível, tão domesticado! 

  E o meu último pedido foi na verdade uma afirmação: eu não te amo mais.

  Te deixa mais confuso quando digo qual é a parte desse amor que morreu: era a parte carnal. Mas como explicar a minha reação contraditória às minhas palavras toda vez que você me tocava? Te enlouquece saber e me mata sentir que o amor que sinto é algo transcendental. A que? A mim mesma. Ele me assuta tanto que até te deixo ir, pra você ser feliz longe de mim, porque amar assim é sacrilégio. Você chama de privilégio.

Medíocre e cruelmente, eu te amo.

Derradeiro

Enquanto você se agarra
em meus seios
em meus apelos
em meus meios
em meus pêlos
de dizer que não amo mais.

Sobre meus anseios
por cima de minhas ânsias
dentro de minhas inconstâncias
puxando minhas ancas
pra mais perto de você.

Pelos meus cabelos
pêlos meus cabelos de pelos
que pêlos meus apelos te
enredam enveredam
envenenam
pelos meios apelos
contracenam
meus seios contra seus meios
dialogam
meus fins contra seua anseios
monologam
os seus apelos.

Que sua sua chuva me mova
e minha curva se morra.
Minha sede se evapora.
As cores se enamoram só pra ter a mesma tristeza de meu sal incolor.
O amor é uma dor disfarçado de felicidade.

Os meus fios escorregadios
escorrendo fins de chuva.

Você ainda segurando minhas medeixas
e eu suss.urrando
ME DEIXE
eu ainda soletrando o vazio
surda às suas queixas.

Começando pr acabar.

Numa batida charmosa
deixe que eu te guie
angulosa.

O meu quadril vai no ritmo
do teu samba
do meu bamba
da nossa prosa.

No calor do funk
como le gusta.
Me gusta.
Te gusta?
Me custa muito caro me manter parada.
Me arranque a língua
badulaque à míngua
minguando a noite inteira
a metade um balde
a inteira metade
a meneira de falsa verdade.

Agora meu quadril vai no ritmo da tua manha
da tua maconha
até de manhã.
E depois de amanhecer eu aconteço e me despeço de um quase nosso começo sem verbo.

No meu paralelísmo labiríntico
eu te seduzo
-com meu verbalismo
eu te conduzo:
à minha boca
à minha louca
à minha rouca
vontade de te acabar
até que eu não me sobre.
Até que meu ouro vire cobre
até que uma esquina me dobre.

Porque sou evaziva
tente me pegar
eu me esquivo
eu me resquício
e me esqueço de ser sua.

Porque eu sou índia
pele vermelha
tato quente
aquela coisa envolvente.
Pele de terra
olhos escuros.
Eu me desmancho com o vento
me visto de relento
não me calo e alento.

Porque eu sou medusa
me usa
que eu te recuso
me abusa
enquanto você intruso.
Aproveite que ainda não olhei pra você, pois quando o fizer, paralizo
extatizo.

!

Colorindo e colorando
me divertindo enquanto coro
(de vergonha)
os meu nado rio
meus desvarios.

Em minhas tardes de brisa
a minha mi.Ra.IMA.gem
os meus cortes
os meus desavessos num (uni)verso de prosa.
(um pouco pretensiosa)

(sem muito sentido)
O meu segredo é apenas estético.
Poesia é palavrão. Um vômito rápido, escapau, foi. Fodeu!
Doeu?

A sols

E como um laço
eu me despeço
do meu nó
do meu nós
do teu nosso.

Por( )que os meus eus têm que ser teus(?)
e ai
como queria um poço
um fosso
pra despejar de meu rosto a tua imagem.

e ai,
como conseguiria me sentir musa
se exclusa de meu universo
eu era ainda mais confusa?

deixe
que minha música eu musico  a sol
e eu serei minha musa
solo.
bemol.

Vai entender...

Tem gente que gosta de apanhar.
Tem gente que gosta de jiló.


e tem gente que gosta de matemática...

veludando

     É o meu eu velado

     meu eu veludo

     meu teu sagrado

     teu cisne sangrando

     minha cisma regrada

- nossa sina rogada.

     Numa grama mais verde

     a do meu vizinho é zul

     Tua floresta é bambu

      minha floresta és tu.

     Uma coisa é certa

     Em fase discreta

     na minha porta berta

     a minha chave é segredo

     teu olho é meu medo

     teu tato e teu dedo

     tua voz e enredo

     me deixa fraca

     me desacata

     me destaca do meu universo

     e me faz em verso

     e me rima em prova

     e me diz a rosa

     que nem ela e nem tu

     são capazes de dizer

     onde é que se esconde

     o caroço desse angu. 

14 olham pra mim

gracinhas com mingau ¬¬'

obrigada Fê

Agnus dei

Não somos ovelhas, mas temos caras negras.

relativizando

Enquanto sem sentidos ou sinestesia única, seria capaz de amar?

Caraminholando

Ai de mim.
Quando caraminhola.
Toda caraminholuda.

Ainda sou tudo.
Mas saudades de quando me sentia tudo.

Divorciada de minhas ideias.
Elas querem me tocar de leve, sentir-me quente, querendo ser sentidas frias. Se aproximam devagar, mexem no meu cabelo, me caraminholam e eu as nego.
VEEMENTEMENTE
As nego pois não as quero agora. E se elas me tocarem eu esqueço que as estou negando.



(estou a desejar ardentemente)
que me penetrem as e.s.ntranhas de maneira sensual e saigrosa. Que pire meu útero e me faça parir uma dentadura ou uma outra boca. Que mastigue, devore e cuspa palavras que não consigo proferir agora.

                               Parada nunca corri tanto
                               Alada sempre parei canto

e meu cabelo nunca foi tão embaraçado
- culpa das minhas caraminholas
                                         todas caraminholudas.

musicando

Sempre que eu pedia você me tocava.

E fazíamos música.

     Não gosto e não posto nada que não seja de minha autoria. Porém, esse trecho que vou postar agora merece ser colocado em território alheio (não que os outros não o sejam).

                                                                                                                             Sem mais.


"Estas palavras não são minhas. Talvez pertençam a outros, mais nobres, mais loucos, mais livres do que eu. Tento dominá-las, mas elas têm vida própria. Tento poli-las, mas elas têm forma bruta. Por fim, vencida, tento agarrá-las e me desespero se fogem de mim. Se são frágeis eu as desprezo, se não têm sentido elas me exasperam e se não são belas eu as odeio. Mas não adianta. Elas me governam."

                                                                   Heloísa Seixas, Pente de Vênus.

Diálogo com meu irmão

- Quer água com gás?

- Ah... não. Ela é meio sem graça, e tem gosto de nada.

- Mas você queria tomar ela e ficar dando risada?

- O que?

- Você disse que ela é sem graça.

-Putz... você anda engraçadinho ultimamente né?

- É que eu estou tomando água com gás.

(¬¬)

Vida de filha única

é uma droga.

Por ele eu pagaria todos os micos do mundo.




(cara inchada e nutella, domingos de manhã)

A mulher invisível

     E seria noite.

     Sua alma morna, resignada.

     Caminharia até os pés sangrarem

     até o chão esfriar

     até a alma acalmar.

     Sua resignação era pela busca.

     Uma busca tosca

     pois em vão.

     Um vão profundo na memória.

Não se lembra de nada antes dela

     Ela sempre esteve lá.

     Viera de onde?

     Partira de quando?

     Suas cores já confusas

     os cheiros foscos

     o tato amargo

    

     A busca um fardo.

     Mas o que poderia ele fazer? Contra aquela que chegara sem permissão, permanecia sem ficar e ia embora pra voltar?

     E sangrariam seus pés.

     E cegaria sua boca. Pois eram palavras cegas. 

     Sua língua era só barulho, suas palavras entulho, sua mente um mergulho.

     E seria dia tal.

     Tal dia chegaria.

     Mas não partiria da vontade dele.

ele era um objeto

     Dela, ele era um trajeto.

     Dele, ela era uma traição.

     Uma traição do natural

     daquilo tudo que conhecia como real.

     Ela era coisa e tal

(certas vezes puro mal)

     porque ela era uma traição.

     Quando o destino se enamora da voluptuosa vontade sem paixão, surgem ébrias traições contra Quem.

     Surgem sérias contradições sem nem.

     Mas o que poderia ele fazer?
     Senão procurar em cada vão de memória, em cada éter onírico, em cada vontade calada, em cada unha quebrada uma maneira de encontrá-la por sua própria vontade?

     Não era bem uma obcessão.

     Ela não era o objeto da sua.

     O que ele queria era provar para quem devesse ser provado que a sua vontade também manipulava.

     E esse "quem" também incluia ele próprio.

(continua)

Mu(an)danças

Minha vida uma loucura.

Pegando meus restos pelo caminho pra conseguir receber um abraço de novo, ninguém gosta de abraçar pedaços.

Estou com um monte de estórias na cabeça e não sei quando vou conseguir acabar com esse bloqueio bobo de achar que não consigo fazer algo mais concreto.

Meu irmão vai pra Nova Zelândia dia 18 agora, e deus! Que falta absurda ele vai fazer.

Não passei no vestibular e parece que fui a única pessoa do mundo que não. Por mais que fosse algo esperado, é decepcionante.

Então, pra começar terminando com esse bloqueio infundado de achar que não consigo escrever algo duradouro, vai aqui minha primeira tentativa.

É um impulso.

E não sei o que fazer com isso.

(nem com as estórias nem com os impulsos)

Por partes. (como um esquartejador)

     O prólogo da minha despedida acontece enquanto relembro do cheiro das flores.
     Um cheiro mestiço.
     enquanto meu
     quebradiço
     olhar
     olha para minhas mãos me lembrando das tuas
     olha para minhas pernas me lembrando das ruas
     olha para meus olhos me lembrando das luas.
     As luas passadas
     à nuas laçadas.


     Era um lance de tudo,
     de pele muda.
     Eu mudando e você falando.
     Eu muda.
     Eu mudo.
     Eu tudando um todo vazio.
     Eu nada.ndo num nado rio.
     E eu ria.
     Você não entendia.
     Não entendia que eu era capaz de querer mais.
     Não antevia que eu era capataz
fracassada de uma sede sagaz.
     E de uma vontade fugaz.


     No meu pacote estava escrito:
     os sonhos contidos.
(mas eles não eram contados)
     E mudavam.
     E se multiplicavam.
     Mas isso era um acordo tácito
     que não foi brindado
     mas havia taças.
Um brinde a uma farça.


     Dizer que quando sinto o cheiro das flores eu tenho mais possibilidades.
     As minhas poças são lagos.
     Os meus dados têm mais lados.


     Dizer que não tenho princípios
(é uma péssima mania minha)
     o que eu não tenho é memória
     e por isso escrevo.
(faço história)
     Eu mudo sentimentos e não o passado.


     Uma força bruta
     Uma parte luta
     A minha arte
     contra
     a outra metade.
    

A morena rosa

A morena rosa.
Dizia ela que se amarrava em prosa.

Mas ela era falsa.
Era fabricada
Era brilhante.
E era receosa.
Aquela morena rosa.
A flor morena, aquela flor pequena.
Às vezes quase se esquecia.

Se esquecia que ela era mais de um.

Se esquecia da memória de nenhum.
Se esquecia que se amarrava em prosa, e que so(f)ria na poesia.
Às vezes ela quase esquecia, a morena rosa.

A morena rosa

(aquela flor pequena)

ela não era delicada. Ela queria ser protegida.
                                    -dela mesma

aquela flor morena.

E deus!
Quando alguém iluminava sua hipocrisia.
Quando se sentia suja quando comia.

Quando sentia o que fazia.

Ah, deus!

E como doía.

Quando aquela flor orgulhosa

se molhava no Aral,
ai deus! Como ardia.
Pétalas, flor, agonia.
Uma cicatriz vivia.

Ápora, aquela sede de ágora.
Paura.

Uma vontade ápura

(ex)pura.

Aquela coisa pequena
em certa noite serena
pensou em deixar
                 - numa noite comum


Vou sair


Disse ela.

Em certa noite serena

aquela coisa pequena.
Numa noite comum.

Uma rosa orgulhosa
viu que o hOMEM a chateava
Que a vida era quase boa
e que não se molhava só com garoa.
(esperava uma gota chuva a toa)

O seu enredo a boa atriz
ela não se doava como se quis.
Pediram-na consciência
e ela deu conivência.

Perdiram-na amor, um cadinho mais.

               - ela não entendia. E chorria.

A flor morena rosa.




Ela queria ela.
Ela sonhava em tela
por( )que ela, ela ela.
Ela queria altruísmo
ela queria outro pessimismo
não o dela.
Ela, ela ela.

Derivada

    Têm vezes que dá vontade de ser mais de um
(todos).
    Abrangente, musicar mundo.


     E seria talvez você o meu limite.
     Eu (,) Ser abrangente, talvez não abrangeria mundo se estivesse você.
     Mas abrangeria você e mundo se estivesse sozinha

algia

     Sinto falta da rima.
     Do não me importar.
     De ser detalhes fasciculados e me distribuir segundo as cores daquele dia.

     As minhas rimas na geladeira.
     O café tão diluído.
     As minhas bonitas mentiras.
     O meu universo em fá.
     Agora o fá em sim enfatizado.
     Não me aconteço.
     Eu faço e me despeço.
     Eu desço e permaneço.

zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzrzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz
Falha da mesmice
E começar tudo de novo.
E agora não r.
zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz

     Em pá
     ssaros tão altos
     meus sonhos nunca foram tão caros.

     Do meu caderno vejo o sol se pôr.
     Penso no vazio aos domingos
     mas não tenho saudades do café.

panaceia não existe.

ri.t.mando

     Parece um mantra.
Ouve?
     Qualquer ritmo que não sai da cabeça.
Vontade.


     Uma conversa inacabada onde eu despia escuro e você via ruínas.

     Eu quero mais do que esse cheiro que fica depois que a vontade vai embora.
     Eu quero uma rima rara.

Comemorar o aniversário do silêncio...
quando foi que ele nasceu entre a gente e passamos a cultivá-lo?


     A desconfiança cega.
     A minha verdade prega
     uma situação invertida.

Jogando palavras como búzios.

     Depois de mim é tão difícil achar algo que combine com você.

No canto da parede uma macha
chamada discórdia.
Quantas pétalas era eu?
Depois das minhas cicatrizes você parou de contar tudo.
Antes das minhas matizes era difícil cantar mundo.

     Não, eu nego.
     A cegueira que me invade agora é pura negação.
     Toma, eu pego.
     Almíscar em fá afora é heterogênea mistificação.
     Porque a desmentira é nossa.
     É mistura,
     é grossa.
     Porque a ira na fossa
     é raivosa
     é chorosa.
mas eu choro açúcar

- a minha tristeza é fingida.

     Mas agora,
     sendo sincera
     eu quero mais.
     Desculpe-me fazer pensar que quando não ligo eu não vejo você fechando a gaveta e engolindo a chave.
     É o que todos fazem.
     Porque eu engano bem.

     Porém, a hora
     estando em guerra
     você fecha atrás
     e me deixa ver a porta
-porque está fechada.
     E me faz pensar
     que pensando não estar
     o que eu deveria fechar fechar
     são os olhos.
     É o que todas fazem.
     Porque você me quer sem.

    

Garota hipotálamo

Frio, muito frio.
Caramelo. Frio. Fazer amor.
Friocomerfazeramor
CALOR!
Fome, berinjela refogada, bolacha de maisena com margarina, vitamina de abacate, bisnaguinha com requeijão, leite gelado com groselha. Caramelo, chocolate, maçã.
friocomerfazeramor

Resposta

   E fico me perguntando se a gente já perdeu aquilo que a gente tinha.
   Medo do sim.

   Lembro de você me declarando

       amor ao meio-dia.

Monólogo.

1 - Faz o seguinte.
2 - Fala.
1 -  Pra falar a verdade, nem sei por onde começar. Comecei sem começo e agora não tenho mais meio. Ah, o meu conteúdo...

pausa longa.

1 -  Você consegue sempre dizer a verdade?
2 -  Não.
1 - (dá uma risada mental tão grande, que deixa escapar um riso perdido no canto da boca) Eu também não.

outra pausa.

1 - A mentira é minha garantia. É o modo que tenho de proteger a verdade da minha boca tão suja, dos meus atos tão sujos. Às vezes tenho medo.

2 - Eu sei.

1 - Medo de me trair.  Quando falo a verdade, me preocupo tanto com a rigidez dela, que me esqueço se estou sendo real. Mas quando minto, é tudo tão mais natural, eu posso calcular o meu verbo; a honestidade me parece mais palpável.

2 -  Suas palavras têm o peso da efemeridade.

1 - Minhas palavras têm peso. Parece que tudo que digo não é meu.
Inveja de Adão. 

pausa

2 - É assim.

pausa

Como o passarinho

e

o

vidro. 

1 - É inevitável.

2 - Também, mas é divertido.

1 - Divertido?

2 - Sim, gosto de ver você se contorcendo intimamente em decorrência de suas ações, mesmo as não cometidas.

1 - Eu preciso de você.

2 - Não, não precisa.
Você me quer por perto, e por isso é divertido.

racionalizando

     Tem sangue escorrendo entre as minhas pernas e isso me incomoda.

     Medo aterrador de ficar louca.

     Minha vulgaridade me trai.

     Cara de boa moça.

     Palavras bonitas na hora certa e as sujas quando me distraio.

     Quantas vezes você já sentiu que tudo vai dar errado?
     Quantas vezes você não quis ser amado?

     Apenas desejado.

     O amor me depura e eu o deturpo.

     Um pássaro negro come meu fígado porque eu trago luz à minha razão.

     A chuva na janela fechada.

     Minhas falsas mãos tão vis tocam meu rosto.

     É horrível me sentir.

     Me pegar e ver que sou real.

     Morder meus lábios, deixá-los em carne viva e senti-los latejar.

     Hoje não arco comigo.

     Vontade de futuro só para que o medo se concretize mais rápido.

     Eu quero o meu silêncio absoluto.
     E que meu peito pare de doer.

aos meus pa(o)ssos

     De tudo que passa

até os meus demônios
     pois me sinto morta.

     Sem medos
     sem apelos

     sem desejos

     sem carne.

     De tudo que me basta
o amor sem passado
     superficializado
     e cremado

     não me altera nem comove

     ele me suja

     de pó.
     Cinzas, cinzas só.

                                                                                          Pela monotonia labiríntica,
                                                                                          que agora deparo ante ao espelho
                                                                                     os fios de meus cabelos.
                                                                                          Pela estesia tétrica,

                                                                                          que depois controlo perante o flagelo

                                                                                     as íris dos meus olhos de gelo.

                                                                                          O meu sutiã no chão

                                                                                          que já não sustenta essa carne dura
                                                                                    sem comapaixão
                                                                                          uma tal frieza.
                                                                                          Estou morrendo em plena idade.
                                                                                          Seria menos triste se fosse velha e feia?
    
                                                                                          Seria mais morte se eu não tivesse
                                                                                     tempo?
                                                                                          Mas eu o tenho todo,
                                                                                          eu o junto a rodo
                                                                                          e o jogo pra debaixo do tapete.
                                                                                          Será mais trágico se parecer que não o
                                                                                     tenho?

                                                                                          Eu fico mais bonita quando solto os meus
                                                                                     cabelos e os prendo quando estou segura.
                                                                                          E os raspo quando me abdico de qualquer
                                                                                     vontade.
                                                                                          É difícil não querer
                                                                                          eu sinto por temer
                                                                                          mas é só.
                                                                                          Mas é cinzas, cinzas pó.

     Um começo sem verbo

     pois o cansaço,

     aquele sem rima

     da mordida aberta

     sem dose certa.

     É sem aquele verbo

     que o começo não de repente, na mesa.

     Uma mordida no braço
     nos nervos de aço:
     a instalação do não verbo
     a desmistificação da não possibilidade da escrita sem ação.

     Exclamação: O Grito!

     Sem uma ligação

     a tentativa fechada

     o acaso da vontade aleatória

     da aparição do momento sem história

     eu na mesa,

     nervos de aço no chão.