Sobre cinismo

     Do ralo que me esgota
     e me leva pro esgoto.


teu gosto.


     Gosto de quando me diluo e sinto minha superficialidade nada básica no chão.
     Talvez trágica.
eu sumo
     Escassez mágica.


Teu rosto


     que me infesta e me incesta de vontades pesadas
     de doçura calada
     de uma mente exangue e quase em extinção.
     Sangria de verdades
     glóbulos de ferro
     jorro de maldades.
    
     Me morro em silêncio.
     Me corro
     meu rastro incenso
     me juro e convenço
     me compro e pertenço
     a um circo sarcástico
     a um mutualismo orgástico.


(uma visão secreta de vontade sem paixão. Observo calada para que não me tirem isso também.)




     Eu como sentada pra não cair quando peçonha fizer efeito.
mas o gosto é bom
e eu burra.
     Eu sofro jurada pra não me contradizer quando tiver vontades.
mas a injúria é minha
e a promessa é sua.


     Eu me recolho de porta aberta
     e o meu corpo em fase incerta
     oscila me altera
     entre albatroz e mar
     meu algoz e ar.


    Os elementos hoje não me bastam
     pois não os domino.
     Hoje o meu corpo de alma casta já foi o meu fascino.


     Bato sem sentido pra sentir que minto alguma coisa
     A indiferença me cansa.
     A hipocrizia me al.cança.


verdades de criança não me comovem mais.


     Insensibilidade vitalícia. A esperança já não corre atrás.


     Nada de destino
     apenas o inevitável irremadiável.
     Um fogo que se consome apagado
     e o que se vê é apenas fumaça.
     Um vinho sem taça.


     Eu apenas quero sentir os cheiros.
     Nada de outros sentidos.
     Mas não respiro.
     Não vivo.
     Sentir até perder  o sentido.
     Não tenho mais sentido e não sinto.

o ovo ou a galinha?
um descomeço ou a linha?


     Cata-ventos calados
     ventos alados
     eu de ventania
     revolução de meus cabelos
     calmaria.


     Um temporal.
folhas despencadas em chão de suicídios.
As árvores querem entrar
e minhas palavras gozar.


     Um vendaval.
falhas jorradas em não homicídios.
As pessoas querem mudar
e minhas tentativas se rasgar.


     Uma nesga de abismo no céu.
     Um céu Olga heterogêneo
     e com minhas palavras miscigeno
     celeste cintiliante e agreste constelante.


     Nada de destino.
     Apenas o inevitável irremediável.
     Uma fumaça densa que me consome a fogo aceso.
     Um vinho na taça.