já pulsando
pingue em gotas grossas
como chuva de vontade
como plavras de verdade
no teto. No meio da testa.
Testando você.
É tudo mentira!
Não confira.
É tudo jorrado
asfalto teto telhado
com cheiro doce e enjoativo de fruta de ontem
um cheiro chato e impregnativo
me descontem.
É um ritmo que não sai ca cabeça.
Quase alienação
pura mistificação
decorado
de cor
acordado.
Flores na janela
é o que estranhos querem
ou um verbalismo qualquer.
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