racionalizando

     Tem sangue escorrendo entre as minhas pernas e isso me incomoda.

     Medo aterrador de ficar louca.

     Minha vulgaridade me trai.

     Cara de boa moça.

     Palavras bonitas na hora certa e as sujas quando me distraio.

     Quantas vezes você já sentiu que tudo vai dar errado?
     Quantas vezes você não quis ser amado?

     Apenas desejado.

     O amor me depura e eu o deturpo.

     Um pássaro negro come meu fígado porque eu trago luz à minha razão.

     A chuva na janela fechada.

     Minhas falsas mãos tão vis tocam meu rosto.

     É horrível me sentir.

     Me pegar e ver que sou real.

     Morder meus lábios, deixá-los em carne viva e senti-los latejar.

     Hoje não arco comigo.

     Vontade de futuro só para que o medo se concretize mais rápido.

     Eu quero o meu silêncio absoluto.
     E que meu peito pare de doer.

aos meus pa(o)ssos

     De tudo que passa

até os meus demônios
     pois me sinto morta.

     Sem medos
     sem apelos

     sem desejos

     sem carne.

     De tudo que me basta
o amor sem passado
     superficializado
     e cremado

     não me altera nem comove

     ele me suja

     de pó.
     Cinzas, cinzas só.

                                                                                          Pela monotonia labiríntica,
                                                                                          que agora deparo ante ao espelho
                                                                                     os fios de meus cabelos.
                                                                                          Pela estesia tétrica,

                                                                                          que depois controlo perante o flagelo

                                                                                     as íris dos meus olhos de gelo.

                                                                                          O meu sutiã no chão

                                                                                          que já não sustenta essa carne dura
                                                                                    sem comapaixão
                                                                                          uma tal frieza.
                                                                                          Estou morrendo em plena idade.
                                                                                          Seria menos triste se fosse velha e feia?
    
                                                                                          Seria mais morte se eu não tivesse
                                                                                     tempo?
                                                                                          Mas eu o tenho todo,
                                                                                          eu o junto a rodo
                                                                                          e o jogo pra debaixo do tapete.
                                                                                          Será mais trágico se parecer que não o
                                                                                     tenho?

                                                                                          Eu fico mais bonita quando solto os meus
                                                                                     cabelos e os prendo quando estou segura.
                                                                                          E os raspo quando me abdico de qualquer
                                                                                     vontade.
                                                                                          É difícil não querer
                                                                                          eu sinto por temer
                                                                                          mas é só.
                                                                                          Mas é cinzas, cinzas pó.

     Um começo sem verbo

     pois o cansaço,

     aquele sem rima

     da mordida aberta

     sem dose certa.

     É sem aquele verbo

     que o começo não de repente, na mesa.

     Uma mordida no braço
     nos nervos de aço:
     a instalação do não verbo
     a desmistificação da não possibilidade da escrita sem ação.

     Exclamação: O Grito!

     Sem uma ligação

     a tentativa fechada

     o acaso da vontade aleatória

     da aparição do momento sem história

     eu na mesa,

     nervos de aço no chão.